El hábito no hace al monje

Allí no encontrábamos, los mismos de siempre, primos, hermanos, tíos, tías, con un dolor inmenso por la partida de mi abuelo, conocido como el abuelote, por los biznietos.

El cementerio del este suele ser un sitio apacible, imagino para el que descansa. Para los vivos que visitamos semejante lugar, no por voluntad propia, más bien porque sino te toca llevar a ese ser adorado a cualquier otra necrópolis, es un lugar frío, distante.

Mi abuelo de nombre Florencio Alcalá, nació en Güiria estado Sucre, único estado del país con un puerto con salida al atlántico, y fue por ese puerto que decidió un día huir de un amor, embarcándose en un barco de pesca como cocinero, sin tener la menor idea de cómo freír ni un huevo, ni como pronunciar egg.

A su regreso ya bilingüe y experto chef, da rienda suelta a su necesidad de viajar y llega a Caripito, estado Monagas, se enamora (según contó) de la mujer más hermosa del oriente venezolano, se casa y años después emigra a la capital.

De esa unión nacen ocho hijos, 6 mujeres y dos hombres, a su vez y con el tiempo se casan y tienen prole, abundante prole.

Este hombre de un metro noventa de estatura, barba blanca, voz gruesa y dulce, decidió dejarnos, sí, realmente nos pidió que lo dejáramos partir, el cansancio de noventa años ya le pesaba, tanto amor sirvió para permitirle descansar, y dolió pero, al concertar su partida nos sirvió para amarlo y respetarlo con muchísima más intensidad.

Tan así fue que enfermó gravemente de jueves para viernes, y el sábado el medico decide trasladarlo a la clínica, situación que fue confusa, por decisión de sus hijos sería la mayor de ellas la acompañante, los paramédicos lo bajan por un ascensor mi tía debía tomar el otro, pero nunca llego, se quedo varado, con ella adentro y es así como termino yo acompañando a ese ser maravilloso en sus últimos minutos, dejándome el placer de su bendición.

Comienzan los odiosos preparativos con los “venas duras” del cementerio, individuos ellos, tipo Mc Donald, que se aprenden unas líneas sin sabor:

Personal de cementerio: lo sentimos mucho, ¿cédula del difunto?

Familiar: uff si gracias…aquí la tiene…uffff

Personal de cementerio: ¿quiere una servilleta? ¿Partida de defunción?

Familiar: snifff si…aquí está…

Así, continua la casi conversación, el familiar secándose las lagrimas, el personal repitiendo el libreto, luego se levanta a sacar una copia, y bromea con el compañero de trabajo, y uno impávido con la situación y sin ánimos de pelear.

En casa, todos afligidos comienzan a emigrar a las suyas en busca de un atuendo más digno para la ocasión que los muy cómodos jeans, es en ese instante que llaman del cementerio pidiendo ropa para mi abuelo, mi primo, bastante despistado, toma un traje del closet y lo lleva al camposanto.

A nuestra llegada nos saludamos y saludamos a ese arsenal de gente que no se sabe cómo, siempre se enteran de las noticias como esa con una rapidez abismal, se les agradece.

Mis primos y tíos  reunidos en una esquina con el respectivo vaso de chocolate, ríen, murmuran y tratan de disimular pero, es inevitable, todos voltean y critican la actitud familiar, y es que resulta que mi primo muy afligido, fue el que recibió la llamada del cementerio para la ropa de mi abuelo, él tomó del closet un traje lo llevo y resulto que no era del difunto, sino de un amigo que la semana pasada lo había dejado allí.

Nuestro ser que nos colmo de amor sin condiciones, nos hizo reír hasta en ese último adiós, se fue cuando quiso, como quiso y con la ropa que no pidió, pero, que bien le quedo.

Del día de la mujer, a la mujer al día

Eran las 6:30am cuando aún en su cuarto escucha a su hija, quien nuevamente se encuentra viviendo en su casa, decir, con impaciencia “apúrense vamos tarde” a los dos niños de edad escolar.

Coinciden en la cocina, ella plácidamente degustando un pan con mermelada y un delicioso café, servido por Matilde, quien lleva trabajando en la casa tanto tiempo, que el paso del mismo es el compañero más fiel y conocido de esta.

Con asombro ve cómo la joven madre, recién divorciada y en plena juventud, lleva tacones altos, falda, blusa, maquillaje y la infaltable cartera de gran tamaño, colgada de un lado y del otro, las dos loncheras con monogramas de héroes infantiles, toma un trozo de pan se lo lleva a la boca, da ordenes a los pequeños, quienes exhiben las marcas de las sabanas en sus rostros y la lentitud que solo da el sueño sin disfrutar.

 

La partida, al igual que la despedida a la madre de la joven, la hacen con rapidez, como a quien el tiempo le cobra por segundos, los infantes arrastrando y arrastrados, por el frenesí de la joven progenitora suben a la camioneta, y al unísono piden la bendición, se pierden en el tránsito, acompañados por personas, que en su mayoría son mujeres que al igual que la moza mamá, corren para alcanzar objetivos, mientras que el objetivo primordial, que es vivir lo abandonan en el agite colectivo.

La señora aun sorprendida por el apresuramiento de su hija, se sienta con calma, en las hermosas sillas del jardín a contemplar la mañana; le vienen a la mente los recuerdos de su abuela, cuando hablaba de la liberación femenina, del gran logro de la igualdad, ríe ya que cuando disertaban sobre el tema, la yaya lo hacia en la rosaleda, con una limonada en mano, mucho orgullo y altivez en el rostro, decantando cada éxito del movimiento de liberación femenina, siempre haciendo hincapié de su participación.

Hoy en día se pregunta, si esos logros no son los causantes del llamado estrés, de ciertas conductas inequívocas de la juventud, del reajuste de los valores en la sociedad, de las ulceras estomacales, que sabe ella de cuantas cosas más o cuantas cosas menos.

Tiene claro que a su edad, prefiere la tranquilidad y la calma para disfrutar las metas alcanzadas, y que la manera de ser de la mujer hoy en día, es estando al día. 

La dualidad del cisne

Los domingos por lo regular son días tranquilos, me dispongo a disfrutar de una película, la elegida  El Cisne Negro.

El comienzo tiene un ritmo muy pausado, escenas trilladas, cargadas de bailarinas en sus ensayos habituales, es en ese instante en que nos  preguntarnos por qué tantas líneas dedicadas a este filme. El ritmo de la misma sutilmente empieza a variar, adentrándonos de tal manera que olvidamos por completo su tiempo, y es allí donde el papel de Natalie Portman comienza a desdibujarse.

Nos muestra su mundo infantil, atesorado con extremo cuidado por su madre quien también fue bailarina, y por quedar  embarazada no pudo continuar su carrera, situación está que se convierte en esos favores impagables que perseguirán a nuestra protagonista hasta el final.

El Lago de los Cisnes es la columna vertebral en la cual el director de origen neoyorquino  Darren Aronofsky dirige a los actores para proyectarnos esa dualidad presente en los seres humanos. La lucha entre el bien y el mal, entre el fuerte y el débil, y es a esa lucha a la cual nuestra protagonista nos empuja, al ser escogida como la prima ballerina, para interpretar el doble papel.

Los trastornos de personalidad se hacen evidentes, la frigidez se pasea por escenas lésbicas, productos de su mente, el delirio de persecución y la ansiedad son estados emocionales que otorgan al filme un suspenso dramático que se desarrolla hasta llevarnos al clímax de los acontecimientos en un vaivén de emociones, escenas con cambios de iluminación, excelente manejo de la luz, como factor de encierro psicológico, destacan los primeros planos al rostro de Portman, estos nos conectan con la incertidumbre por la cual atraviesa, por la realidad de su inestabilidad mental.

La oscilación de la bailarina la transforma del ingenuo y dulce cisne blanco, de ese adagio pausado, al allégro infame y arrogante del cisne negro, cuyos movimientos nos hacen olvidar que la actriz solo presta a semejante interpretación su rostro.

Es uno de esos filmes que gustan a la audiencia, esos de los cuales el silencio se apodera de los cinéfilos o amantes del séptimo arte, y la extrañeza, sorpresa se apodera con gusto y gracia al espectador.